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Dunkle Ernte – Auszug

Ein Imprint von Black Library

E-Book-Lizenzvertrag

Kapitel eins

Dustervaldt

Als ich aufwachte, hämmerte es in meinem Kopf wie in der Schmiede eines Duardin. Über mir plätscherte der Regen gegen das Segeltuch und im Wagen stank es nach Ghyroch und Schwarzpulver. Mein Rücken schmerzte, in meinem Mund klebte der schale Geschmack der schlechten Entscheidungen der letzten Nacht und meine Haut war nach den vielen Bädern in Regenfässern schmierig geworden.

Einen Augenblick lang sah ich mich leicht benommen um, und fragte mich, warum ich aufgewacht war. Der Wagen bewegte sich nicht mehr. Ich räusperte mich und rief: »Haben wir angehalten?«

Für einen Moment blieb es still. Dann: »Dustervaldt, bist du das?«

»Ja, Lucio«, antwortete ich.

Der Viehtreiber spähte durch den vorderen Verschlag in den Wagen herein, ein halbherziges Lächeln auf den Lippen. »Und ich dachte schon, du würdest es verschlafen.«

»Was verschlafen?«

»Komm raus und sieh es dir selbst an.«

Etwas steif richtete ich mich auf. Wie nach jeder Nacht in einer notdürftigen Unterkunft schmerzte mein ganzer Körper, was in letzter Zeit viel zu häufig geschah. Manchmal war mir, als hätte ich mein halbes Leben in Lieferwagen und Zelten geschlafen. Eine sehr nachsichtige Schätzung, wie mir andere Male auffiel, und ein Grund, nicht zu oft darüber nachzudenken.

Ich blinzelte in die Düsternis. Auf Lampen wurde aus gutem Grund verzichtet, denn hier stapelten sich Fässer und Kisten mit Gewehren und Schwarzpulver bis unter das Stoffdach. Dies waren die Güter, die aus den Schmieden der Festung Grauwasser kamen; wie alles, was Feuer und Blei spuckte. In diesen Tagen, in denen die Toten in ihren Gräbern keine Ruhe fanden, war das Geschäft gut. Kugeln hatten sich als wirksamer als Gebete erwiesen.

Zwischen den Waren schliefen noch andere. Ich war wohl der Einzige, den der Stillstand aufgeweckt hatte. Den Viehtreibern war es gestattet, hier zu schlafen, solange sie nicht im Dienst waren, und es genug Platz für sie gab. So schnell und vorsichtig wie möglich bahnte ich mir den Weg nach vorne. Ich wollte niemanden stören. Probleme hatte ich schon genug, und ich wollte mir nicht auch noch einen wütenden Viehtreiber mit einem Messer zum Feind machen.

Eigentlich hatte ich schon genug Jahre meines Lebens in der Wildnis verbracht. So ungern ich die Stadt verließ, musste ich mich dieser Reise doch stellen, egal wie unangenehm sie werden würde. Das war nun einmal das Leben. Und dann holt einen der Tod.

Der Kutschbock war bereits völlig durchnässt, als ich mich auf das vordere Ende des Wagens zog. Lucio ebenso. Er trug langes Ölzeug und einen Hut mit breiter Krempe, was ihn aber kaum trocken halten konnte. Es schien ihn jedoch nicht zu stören. Er hielt mir einen Apfel hin. »Sind wir ja in einen schönen Sumpf geraten.« Ich fragte gar nicht erst, wo wir waren, denn die Geschütztürme vor uns waren unverkennbar. Das hier war die Weiherfeste, in den Augen vieler Bewohner der Festung Grauwasser der letzte Außenposten der Zivilisation. Wo Sigmars Licht verblasste, begann Ghyrans Dunkelheit.

Das gewaltige Torhaus überspannte die einzige Straße der Stadt. Die Fundamente lagen tief im schlammigen Untergrund versenkt, wie es nur die Steinmetze der Duardin zu vollbringen wussten. In den schwarzen Stein, der vor Jahrhunderten von Arbeitern aus den Sümpfen geholt worden war, waren ein Dutzend breite Fallgitter eingelassen worden. Momentan waren sie alle geschlossen, was unter den wartenden Reisenden für Unmut sorgte.

Über den Fallgittern war eine Batterie von Kanonen auf einer verstärkten Brüstung aufgebaut worden, die ständig bemannt war. Grauhüte mit Pistolen und Flammenspeiern schritten die Palisade und Geschütztürme ab, die sich zu beiden Seiten des Tors erstreckten und an der Straße wie die Wände eines gewaltigen Korridors zurück zur Stadt kamen.

Diese Straße war einst eine unter vielen und deutlich breiter gewesen. Jetzt schlängelte sich nur noch ein dünnes Band aus festgetretener Erde und erhabenen Steinen zwischen Schlamm und verbranntem Heidekraut dahin. Dies war der einzige Weg zur Stadt und selbst dieser Pfad hatte das Blut und den Schweiß einer ganzen Generation verschlungen. Noch immer forderte die Erhaltung der Straße jedes Jahr Opfer.

Ich rieb den Apfel an meinem Ärmel, auf der Suche nach einer unversehrten Stelle, in die ich beißen konnte. »Was ist eigentlich los? Warum ist das Tor geschlossen?«

Lucio zuckte mit den Schultern. »Das brauchst du mich nicht fragen. Ich fahre nur die Wagen. Vielleicht hat der Schreiber irgendwo einen Fehler gemacht. Chantey wird bereits vor Wut kochen.«

»Darauf würde ich sogar wetten.« Chantey war der Meister der Karawane, mit der ich reiste. Wie die meisten seines Berufsstandes war er bestenfalls unzufrieden. Diese Arbeit konnte jene mit fröhlicheren Gemütern kaum locken. »Wo ist er?«

»Er hat sich zusammen mit den anderen Führern auf die Suche nach einem Verantwortlichen gemacht.« Lucio lehnte sich seitlich über den Kutschbock und spuckte aus. »Denen wünsche ich mal viel Glück.«

»Weil du trotzdem bezahlt wirst, stimmt’s?«, sagte ich und er lachte. Während ich die Grauhüte und Schreiber beobachtete, wie sie zwischen den Wagen vor den Fallgittern herumgingen und die Viehtreiber auf Durchlass warteten, biss ich in den Apfel. Er schmeckte bitter. Die meisten Früchte, die in der Stadt wuchsen, hatten diesen bitteren Beigeschmack. Alle taten so, als würden sie nicht merken, dass etwas am Boden nicht stimmen konnte. Möglicherweise aber nahmen wir es ebenso wie den Regen als eine neue Normalität hin.

Ich blickte kurz nach oben. Über uns war der Himmel schiefergrau in grau. Manche munkelten, es sei der Beweis, dass Sigmar uns verlassen habe. Er sei erzürnt über unsere Verbrechen. Was wir denn verbrochen hatten, vermochte jedoch niemand zu sagen. Andere wiederum glaubten, dass dies eine Strafe der Immerkönigin oder gar des Gebeinvaters sei. Ich wusste lediglich, dass ich mich nicht daran erinnern konnte, wann ich das letzte Mal trocken gewesen war oder gar die Sonne erblickt hätte.

»Stimmt es eigentlich, dass du einmal ein Priester warst?«, fragte Lucio.

Ich musste lachen. »Wer hat dir das erzählt?«

»Ich habe Dinge gehört.«

»Tratschen ist eine Sünde«, sagte ich.

Jetzt lachte er. »Ich finde es amüsant, das ist alles.«

»Warum das?«

»Weil du jetzt für Capar Guno Beine brechen gehst.«

Ich biss in den Apfel. »Du solltest dich nicht über solche Dinge auslassen. Man weiß nie, wer einen gerade belauscht.«

Wenigstens war Lucio klug genug, Angst zu zeigen. Ein Mann, der nicht mehr laufen konnte, konnte auch nicht mehr arbeiten, weswegen ich auch selten Beine brach. Meine Expertise galt den Armen, in sehr seltenen Fällen auch Hälsen. Die meisten Leute bezahlten Caspar Guno seinen Zehnt nur zu gerne. Diejenigen, die sich weigerten, nun … Es gab einen Grund, weshalb Guno Männer wie mich in seinen Diensten hatte. Nach meiner wohl fundierten Ansicht machte es keinerlei Unterschied, ob man nun Guno oder Sigmar diente.

Über uns auf der Brüstung donnerten die Eisenschmiede-Kanonen. Lucio schrak hoch. Der Ghyroch, der vor den Wagen gespannt war, brüllte auf. Das bullenartige Tier mit seinem zottigen, moosartigen Fell und seinen astgleichen Hörnern, die höher als der Wagen standen, stampfte zunehmend unruhiger mit seinen steinharten Hufen im hoch aufspritzenden Schlamm.

Nicht nur der Ghyroch war aufgeschreckt worden. Überall zwischen den Wagen begannen Tiere zu brüllen, kreischen und wiehern. Ich sah, wie zwei chamonische Beilschnäbel mit metallisch schimmernden Federn ihre Klauen durch den Schlamm zogen. Ein Duardin versuchte einen jungen Halbdront zu beruhigen, der überall seinen säureartigen Speichel verteilte und mit dem geschuppten Schwanz ausschlug.

Lucio nahm seinen Stachelstock zur Hand und kratzte dem Ghyroch zwischen den Schultern. Das Tier beruhigte sich. »Etwas liegt in der Luft«, flüsterte er, als fürchtete er, jemand könnte ihn hören.

»Etwas anderes als Schwarzpulver?«, fragte ich. Der Gestank der Kanonensalve war zu uns heruntergeweht. In der Feste gewöhnte man sich schnell an den Geruch, der einem sonst die Nase betäubt hätte. Jeder Stein der Stadt roch danach. Das Pulver zog in schwarzen Nebelbänken über den Ghulsee hinweg, wo er die Bäume beschmutzte und den Regen sauer werden ließ. War es denn noch ein Wunder, dass die Sylvaneth uns hassten?

»Man sagt, die Baumschrate seien auf dem Marsch.«

»Sagt wer, Lucio?«

»Die Grauhüte«, sagte Lucio.

»Wie besoffen waren sie?«

»Nicht so sehr wie ich.« Er blickte sich um. »Hör doch.«

Ich musste nicht erst fragen, was er meinte. Schon als ich aufgewacht war, hatte ich es gehört. Erst hatte ich es für den Regen gehalten, aber jetzt war mir klar, dass es die Bäume waren. Obwohl sich kein Lüftchen regte, klang es, als würden Wind und Regen die Äste peitschen. Zwischen dem Donnern der Kanonen erzeugte das Geräusch einen beständigen Druck in der Luft.

Vielleicht hatten die Grauhüte recht. Einen Moment lang überlegte ich, diese Unternehmung abzubrechen und zurück in die Stadt zu gehen, aber das stand nicht zur Diskussion.

»Es ist nichts weiter als Lärm«, sagte ich.

»So klingt es aber nicht. Das letzte Mal, als ich sie so aufgebracht gehört habe, war …« Lucio schweifte ab, aber ich konnte mir denken, was er sagen wollte. Beim letzten Mal wollten die Baumschrate die Festung Stein um Stein schleifen. Damals, wie auch jedes andere Mal, hatten sie versagt, und dennoch hatten wir erneut an Boden verloren.

»War wohl doch ein schlechter Zeitpunkt, die Stadt zu verlassen.«

»Suchst du jemanden?«

»Wie kommst du darauf?«

»Nun, bei einem Mann wie dir fallen mir nur zwei Gründe ein, warum du irgendwo hinwillst. Du bist hinter jemandem her, oder jemand verfolgt dich.« Lucio sah mich an. »Was davon ist es?«

»Ein wenig von beidem«, sagte ich nach kurzem Zögern.

Es hatte alles mit einer Botschaft von einem Mann begonnen, der eigentlich tot sein sollte, oder zumindest so gut wie tot. Einer Botschaft und einer Münze.

Erst hatte ich noch überlegt, sie einfach zu ignorieren. Als ich den Azur abgelegt hatte, hatte ich damit beinahe jeden meiner Eide gebrochen. Was bedeutete schon einer mehr? Ich war schon lange kein Priester mehr, womit sämtliche Schwüre aus dieser Zeit in meinen Augen nichtig waren.

Dennoch saß ich nun hier auf einem Wagen in den Süden. Ich zog die Münze aus meiner Tasche. Sie war aqshianischen Ursprungs, wohl in einer entlegenen Stadt in der Großen Dürre geprägt. Die Münze enthielt kein Gold und war mit dem Gesicht eines Königs bedruckt worden, der wohl schon lange vergessen war. Die Bedeutung der Münze erschloss sich mir lediglich aus den tiefen Kratzern, die das Gesicht unkenntlich gemacht hatten.

In einem Versuch, mich abzulenken, ließ ich die Münze über meine Knöchel rollen. Nach zehn Jahren der Übung war ich gut darin geworden, Dinge um mich herum zu ignorieren. Man musste sich lediglich der Sinnlosigkeit eines zweiten Blickes überzeugen.

Es war mir kein Geheimnis, von wem die Münze stammte. Wer sie gesandt hatte, und wie sie zu mir gekommen war, das war eine andere Geschichte. Nach einem Jahrzehnt des Versteckens hatte ich eigentlich gedacht, dass ich beinahe unauffindbar wäre. Ich hatte sogar meinen Namen zu »Dustervaldt« geändert.

Die Münze bewies, dass ich mich geirrt hatte.

Es gefiel mir nicht, dass es Menschen gab, die meinen Aufenthaltsort, meine Identität oder meine Vergangenheit kannten. Der vormalige Besitzer der Münze hätte es besser wissen sollen. Meine Absicht, ihn an diesen Umstand zu erinnern, war einer der Gründe, weshalb ich nach Forst aufgebrochen war. Zumindest redete ich mir das ein.

Tatsächlich aber verhielt es sich mit der Vergangenheit wie mit den Toten. Es gab immer jemanden, der wohl gehütete Geheimnisse ans Licht zerrte und nicht mehr ruhen ließ.

Ich warf dem Ghyroch das Apfelgehäuse hin. »Dann suche ich mal Chantey und finde heraus, warum wir hier festsitzen.«

»Er ist gerade wirklich übel gelaunt«, warnte Lucio.

»Da ist er nicht allein.«

Sobald ich vom Kutschbock war, blickte ich an den Wagen und inneren Verteidigungspalisade entlang zurück. Dort, am Ende der befestigten Straße, kauerte die Grauwasserfeste wie ein Tiger, den man in einen Käfig gedrängt hatte. Das Glühen der Schmieden war selbst durch den Regen gut zu erkennen.

Mit jedem Schritt, den ich um den Wagen setzte, sank ich in den Schlamm ein. Einmal mehr war ich dankbar um das Magmadrontleder, in das ich mich einwickelte. Der Mantel hielt der Witterung stand und war zäh genug, dass er selbst kleine Klingen abwehren konnte.

Ich blickte mich um. Das Torhaus war für sich genommen schon eine Festung, mit Ställen und Viehscheunen im Norden und einer Schmiede im Süden. Trotz des Regens ging es geschäftig zu. Pferde wurden mit schweren Hammerschlägen beschlagen und wartende Wagen mithilfe von Flaschenzügen beladen. Dazwischen eilten die Schreiber umher, die hastig das Gewicht der Ladung in ihren Büchern vermerkten.

Hier musste man sich selbst versorgen können. Mit jedem Jahr verschwand ein Stück des Sees, rückten die Bäume näher an die Straße, wurde die Stadt mehr vom Rest des Reiches abgeschnitten. Ebenso verlangten die Grauhüte mit jedem Jahr mehr Geld, um mit Waffen, Türmen und Wällen das zu verteidigen, was noch blieb. Und wie jedes Jahr gestanden ihnen das Konzil der Schmiede und das Große Konklave mehr Mittel zu.

Die Grauhüte mochten in ihren Anfängen ein Regiment provinzieller Schützen gewesen sein, doch hatten sie sich eindrucksvoll bewiesen. Jetzt organisierte diese Garnison vormals zwielichtiger Soldaten die Verteidigung einer Stadt mit mehreren Millionen Einwohnern.

Auf dem Vorhof drängten sich die Menschen. Hier stritten sich die Viehtreiber und Söldner oder beschäftigten sich mit Würfelspielen, dort boten Händler dampfende Schüsseln voll Brühe zu billigen Preisen an. An der Palisade hatten sich Pilger versammelt, die Hymnen sangen, Glocken schlugen oder laut aus den Donnergesängen lasen. Auf diesem stetig schrumpfenden Ort war eine Flut der Menschheit konzentriert, die wie ein Mikrokosmos der Reiche wirkte.

Trotz der Menschenmassen konnte ich Chantey schnell ausmachen. Wie üblich war er mitten in diesem Chaos und gerade daran, zusammen mit einigen anderen Karawanenmeistern einen Grauhut zu bedrängen. Sie hatten drohende Haltungen angenommen und wechselten sich darin ab, den hartnäckig schweigsamen Soldaten anzubrüllen. Einige hatten sogar ihre Händlerlizenzen und Scheine gezückt, aber das würde ihnen nichts nützen. Solange die Grauhüte das Tor geschlossen hielten, würde es auch geschlossen bleiben.

Als ich näher kam, wandte Chantey sich mir zu und trat von den anderen weg. Seine scharf geschnittenen Gesichtszüge verzogen sich zu einer säuerlichen Miene.

»Dustervaldt.« Aus seinem Mund klang mein Name äußerst unangenehm. Gefallene Priester waren keine beliebten Reisegefährten, also konnte ich ihm seine Laune nicht verdenken. Zudem war ich tiefer als die meisten anderen gefallen.

»Was ist hier los?«

»Irgendwas hat die Grauhüte aufgeschreckt.« Chantey neigte kurz den Kopf. Ein Schwall Wasser schwappte von der breiten Krempe seines Hutes. »Vielleicht sind es Troggoths, möglicherweise ein Seeriese …«

»Oder es ist Fahleiche«, warf einer der Karawanenmeister ein. Die Erwähnung des Baumlords ließ alle verstummen. Sollten die Sylvaneth sich tatsächlich wieder auf dem Kriegspfad befinden, würde lediglich der Weg zurück in die Stadt offenbleiben.

»Was auch immer es ist, es sollte um diese Tageszeit nicht so nahe an der Straße sein«, bekräftigte Chantey. »Die Grauhüte werden sich schon darum kümmern.«

»Und uns dann weiterreisen lassen?«, hakte ich nach.

»Was ein paar Stunden dauern könnte.« Chantey war nicht von hier. In seinem Akzent mischten sich all jene Orte, an denen er bisher gelebt hatte. Er fischte eine filigrane Taschenuhr aus seinem Mantel und klappte den Deckel auf. Die Uhr, mit ihren stilisierten Lichtblitzen als Zeigern und azyrischen Runen auf dem Ziffernblatt, war nach celestinischer Zeit gestellt worden, wie es in der Festung und allen Städten Sigmars üblich war. »Damit ist mein Reiseplan völlig über den Haufen geworfen.«

Zweimal im Monat führte Chantey Karawanen nach Quellklamm und zurück, und in diese Richtung musste auch ich. Deswegen hatte ich mir einen Platz auf einem der Wagen erstanden.

Ich wischte mir den Regen aus den Augen. »Wir werden rechtzeitig dort sein, oder?«

Er sah mich direkt an. »Das habe ich versprochen.«

»Du hast auch behauptet, nach dem Neuen Sumpftor gäbe es auch keine Verzögerungen mehr.«

»Dann kannst du auch laufen, wenn dir das lieber ist.« Mit einem Schnappen schloss er die Uhr und steckte sie weg.

»Das werde ich, wenn es mich schneller nach Forst bringt.«

Chantey grunzte. »Ich verstehe nicht, was dich dorthin treibt.« Er sah mich prüfend an. »In Forst gibt es nur Aale und Moos.«

»Das ist auch meine Angelegenheit, nicht wahr?«

Er grunzte noch einmal, ging aber nicht mehr darauf ein. Früher hatte Chantey sich gut daran verdient, nebenher die Leichen von Landstreichern zu den Aschegründen zu bringen, wo sie verbrannt wurden. Damals war ich ihm einige Male behilflich gewesen. Das hatte mir sein Wohlgefallen und den Platz in der Karawane eingebracht.

Auf der Palisade oben brüllten die Grauhüte und begannen, Glocken zu schlagen. Der Regenschleier wurde vom Krachen und Fauchen ihrer Pistolen durchbrochen. Ein Geräusch wie von Bäumen, die sich im Sturm wogen, brandete auf. Wer die Grauwasserfeste seine Heimat nannte, wusste nur zu gut, was dieses Rauschen bedeutete.

Die Karawanenmeister wechselten nervöse Blicke. Selbst Chantey wirkte nicht mehr so streitsüchtig wie eben noch.

»Sie greifen nicht an«, murmelte der Grauhut, den Chantey und die anderen eben noch angebrüllt hatten. Er schien nicht wirklich an jemanden gewandt zu sprechen. »Das tun sie nie. Der Waffenstillstand besteht noch immer.«

Dann lachte er, schrill und gebrochen. Der Grauhut sah abgekämpft und erschöpft aus, war unrasiert. Seine Uniform starrte vor Schmutz und war abgerissen, seine Hände zitterten und sein Blick irrte herum, als würde er nach etwas oder jemandem suchen.

Alle Soldaten hier sahen wie dieser Grauhut aus. Hier draußen, wo diese Männer die dunklen Stunden ohne Ablöse überdauern mussten, tanzte ihr Verstand auf Messers Schneide. Ich hatte es selbst schon oft genug erlebt. Jeder Mann würde irgendwann zusammenbrechen, denn niemand konnte es ewig durchhalten. Das wusste ich nur zu gut.

Etwas krachte gegen die östliche Palisade, dann gegen die westliche. Das Holz bog sich auf alarmierende Weise durch. Auf den Wehrgängen sammelten sich die Grauhüte, die Kanoniere verstärkten ihre Anstrengungen.

»Dafür, dass sie nicht angreifen, lassen sie es sehr echt wirken«, schnaubte Chantey.

»Das können sie nicht«, hauchte der Grauhut wie eine Gebetsmühle. »Wir haben Waffenstillstand.«

Von jenseits des hölzernen Walls hörte ich etwas, was wie das Rascheln trockener Blätter gegen ein gedecktes Dach klang. Ein Schauer jagte meinen Rücken hinab. Ich kannte dieses Geräusch – die Baumschrate lachten.

»Vielleicht sollten sie an die Waffenruhe erinnert werden«, sagte ich. Meine Hand wanderte zu meinem Messer, der einzigen Waffe, die ich dieser Tage bei mir trug. Es war ein gutes Messer, aber eben nur ein Messer. Mit einem Schwert konnte ich nicht umgehen, einen Hammer würde ich nie mehr heben, und selbst wenn ich irgendwie an genug Kometen gekommen wäre, hätte ich nicht gewusst, wie man eine Pistole bedient.

Chantey hatte seine eigene Klinge schon halb gezogen, als über uns die Geschütztürme zu feuern begannen. Die Ghyrochs röhrten aufgebracht, Menschen und Tiere waren gleichermaßen aufgeschreckt. Was auch immer sich dort draußen bewegte, es wanderte an der westlichen Palisade entlang. Darüber eilten die Grauhüte, um Schritt zu halten. Irgendwo dazwischen hörte ich den Befehl zu feuern.

»Sie greifen nicht an«, flüsterte der Grauhut erneut. Seine Stimme war dünn geworden. »Nicht wirklich, sie spielen nur. Spielen nur. Sie versuchen, uns zu reizen. Das ist nur harmloses Spielen, alles ganz harmlos.«

»So harmlos klingt das aber nicht«, grollte Chantey.

In den Geschütztürmen feuerten die Salvenkanonen rhythmisch ihre Bleikugeln in den Regen. Wieder hob das Geräusch von Bäumen im Wind an. Es klang wie ein Seufzen, das immer lauter und tiefer wurde. Der Klang erschütterte mich bis in die Knochen, hallte in meinem Innersten nach. Es war, als würde ich mich an ein Lied erinnern, das ich vor langer Zeit gehört und nie vergessen hatte.

Die Sylvaneth sangen, irgendwo dort draußen im Regen und zwischen den Bäumen. Ich war auch nicht der Einzige, der es hörte. Wegen des Regens konnte ich nicht sagen, ob der Grauhut weinte. Chantey hatte seinen Hut abgenommen und die Augen geschlossen. Über uns brach das Getöse der Kanonen langsam ab. Das Lied breitete sich über die Befestigungen aus.

Einst, in einem anderen Reich, hatte ich diese Melodie vernommen. Wie auch damals klangen Zorn und Trauer darin mit. Sie hassten uns. Dieser Hass schmerzte sie wie eine schwärende Wunde, die nicht heilen wollte. Mit diesem Lied, diesem Angriff, wollten sie uns daran erinnern, wie verhasst wir waren. Wie bedeutungslos wir waren.

Das Lied klang in mir weiter, immer lauter und lauter, bis ich glaubte, mein Kopf würde gleich bersten. Und dann … Stille. Wie mit einem Fingerschnippen war das Lied verstummt. Die Glocken an den Wachtürmen verhallten ebenso. Zurück blieben nur das Regenplätschern und das Röhren der Ghyrochs.

Der Grauhut wischte sich übers Gesicht und vollführte die Geste des Hammers. Chantey setzte seinen Hut wieder auf. Erst jetzt begriff ich, dass er gebetet hatte. Langsam atmete ich aus. Ich hatte nicht einmal bemerkt, dass ich die Luft angehalten hatte.

Chantey sah zu mir und sprach als Erstes. »Willst du noch immer gehen?«

Ich nickte lediglich, da ich meiner Stimme nicht traute.

Hinter uns wurden die Fallgitter langsam in die Höhe gezogen. Vor uns lag die freie Straße durch den Sumpf.

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Warhammer horror

Ein Imprint von Black Library

Englische Erstausgabe 2019 in Großbritannien herausgegeben von Black Library.
Diese Ausgabe herausgegeben 2021.
Black Library ist eine Abteilung von Games Workshop Ltd., Willow Road, Nottingham, NG7 2WS, UK.

Titel des englischen Originalromans: Dark Harvest.
Deutsche Übersetzung: Anna Knaus.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Titelbild: Maxim Kostin.

Dunkle Ernte © Copyright Games Workshop Limited 2020. Dunkle Ernte, Warhammer Horror, GW, Games Workshop, Black Library, Warhammer, Warhammer Age of Sigmar, Stormcast, Space Marine, 40K, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit.
Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-80026-447-2

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

Warhammer Horror im Internet:
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